《永尾まりや·镜中花》
永尾みらや，
午后的光线在你锁骨上搁浅，
像东京湾退潮时
不肯离港的
最后一艘白帆。
和服半褪，
背脊是一行未写完的俳句——
“风把樱花吹进
镜头第二格快门。”
你抬起手臂，
黑色发丝落下，
像鸟居投下的影，
把性感分割成
神道与红尘之间
半步的犹豫。
闪光灯一次呼吸，
胶片记住的
不是肌肤，
是银盐也无法凝固的
微凉：
“请把耳朵贴向我的肋骨，
那里还住着
十九岁的海啸。”
我们隔着取景器对视——
你以眼尾一枚朱砂
把我钉在午后一点二十分，
我用一枚失焦的散景
把你归还给人间。
